Tera e acoa, acoa e tera
da putini che da grandi,
“Siora acoa ai so’ comandi”
acoa nostra bonasera, bonasera.
Tera e acoa, se laora
soto on sole ca cusina,
tera e acoa la matina
se scumizia de bonora, de bonora.
Tera e acoa, tera nuda,
gnente piante, gnente ombrìa,
sta fadiga mai finia,
la comanda ca se suda, ca se suda.
Tera e acoa a mezogiorno
ch’el paneto ca se magna
ne ghè acoa ca lo bagna
e ghè acoa tuto intorno, tuto intorno.
Tera e acoa, co’ vien sera
tuti intorno, done e fioi,
a ‘na tecia de fasoi
se ghe fa ‘na bona ziera, bona ziera.
Tera e acoa, po’ a la note
se se buta sora el leto
e se sogna, par dispeto,
acoa e tera, piene e rote, piene e rote.
Senpre acoa, senpre tera,
da putini che da grandi
“Siora acoa ai so’ comandi”
po’ se crepa… e bonasera, bonasera.

Cammino con passo pesante sull’argine grande
E il vento impetuoso di Bora
M’invita a sentire le storie di tante persone:
Di tempi passati, di antichi dolori,
Di pianti e lamenti di donne e bambini,
D’indomiti vecchi le lacrime amare e silenti.
Tra l’Adige e il Po, tra il mare e il tramonto
la terra di nebbie si stende, celata allo sguardo.
Nel sole malato, tra il cielo ed il fango
di gente operosa e tenace il vento racconta la storia,
tra i rami dei pioppi, sull’argine grande, fischiando.
E’ duro, mi dice, cantar di una terra
Di nebbie e confine, contesa da eserciti ed orde,
Frontiera imprecisa di ricchi e superbi stranieri
Di Marco e di Pietro vassalli,
E di misera gente che in lacrime
Ed anni di vita versato ha tributi.
E canto del sole che squarcia le nebbie,
Che spacca la terra, le schiene e la vita
Di genti orgogliose che affrontan le acque e le febbri.
Costruiscono chiese e povere case
Che con sé, prima o poi, porteranno le rotte impetuose.
Ti canto, d’immensi dolori lontani nel tempo,
Di misere stanze, di gocce di freddo
Su grigie pareti di fango e di bocche affamate
Che implorano vita migliore al destino
E a quel Dio che sembra averle dimenticate.
Tra l’Adige e il Po, tra il mare e il tramonto…
E’ triste, mi dice, cantare di genti
Nelle nebbie nate e cresciute
E in tanto mai grama esistenza vissute.
E’ ingrato cantar della terra che genera nebbie,
Raccoglie sudore e lacrime amare
E quello che resta di genti
Perite per fame o pellagra,
Malaria o per guerre lontane,
Partite in esilio a cercare lavoro
A metter da parte tesori, ricchezze,
Tristezza infinita, solitudine immensa,
Nostalgia sconfinata,
A mettere insieme quel tanto che basta
A passar la vecchiaia nella terra del loro rimpianto,
A posar tra le mani la testa canuta
Fissando in silenzio le nebbie e aspettare
Che il velo si alzi e appaia d’incanto
Irreale, nel sole, la grande pianura.
Tra l’Adige e il Po, tra il mare e il tramonto…

Dalla torre un rintocco di campana,
delle sue ore riempie l’universo,
il sole anima la meridiana,
l’ombra d’un chiodo segna il tempo perso.
Polvere di clessidre lenta la vita misura
l’ampolla alta è sempre la più vuota,
la macina del tempo gira da far paura
nulla risparmia all’uomo il giro della ruota.
Attimi per millenni confonde, poi baratta,
eventi e personaggi dissolve e ancora mostra
uomini e cose passano, resta la scena intatta,
bramosi tutti salgono su questa giostra.
La macina del tempo gira senza posa,
molte ferite apre, poi le ricuce e cura,
entran da sopra fatti ed esce chissà che cosa,
setacci su setacci dividon la mistura
Dosa, misura e pesa, sapiente il mugnaio,
vuol separare il ricco manto dallo straccio,
fior di farina scelto avrà il fornaio
acqua, lievito, sale e dell’uomo il forte braccio.
Abile l’artigiano nuovi fatti confeziona,
pane fragrante, pieno di sua memoria,
senza risparmio al popolo lo dona,
è sempre il vincitore a scrivere la storia.

Si dice: “Historia magistra vitae”
“Tempus fugit” “Panta rei”
frasi fatte, ma non finite:
tempus fugit?… noi no!
Discriminanti son le frasi
così diceva Porcio Catone:
“Delenda est Cartago”
e perché Roma no?
Abbiam riso di Pipino il breve
un po’ meno per il Colleoni,
la storia l’abbiamo letta
solo sui nostri bisogni.
Vieni, bimbo, da papà
ti racconterà la storia
di quest’Italia di poeti,
santi, troie ed arrivisti.
I nostri libri accumulati
davanti a noi e mai usati,
il tempo lascia i suoi avanzi
ma il peso è troppo greve.
I ricordi nella mente
davanti agli occhi la realtà,
ritroviamo le parole
così nessun le trascriverà.

L’è ancora distante co lo vedo rivare,
caminando a fadiga el se poza al baston
lo speto paziente par sentirlo parlare,
scoltarlo l’è sempre na grande emozion.
C’ol conta de quando l’è partio pa la guera,
la rabia e paura a sentire el canon,
ancora in ti oci chi morti che querze la tera,
e vedar distante più chieto el futuro,
tegnendose struca la pele e rivare fin sera.
Conteme, sior Bepi, de quanto è stà duro
el laoro zercà par el mondo col stomego vodo
e a casa miseria più nera tacà su ogni muro,
disnare a pan vecio bagnà dentro al brodo
e a sera la tola sc-iarà da na sola candela,
zenàre spartendose in tri on bel ovo sodo.
Col tenpo, sior Bepi, a sen saltà in sela,
in casa ghè l’acoa, la luce e la television,
ghè fioi e neodi ca gira col franco in scarsela
che vedarli tanto contenti te vien el magon,
pregando chi tegna la strada e n’i vaga in t’el fosso
sarìa a olte mejo mostrarghe ala schina el baston.
El gà canpà tanto e parà zò qualche gosso,
ma tuto da sempre cunzà con tanta speranza,
sicuro ch’el tenpo sistema anca el guaio più grosso
questo el me conta con vera creanza
che ai tenpi ch’el iera putin insegnava la scuola,
maestri a menar la bacheta con tanta costanza.
Lo vedo ch’el varda distante, la mente la xola,
l’è vecio, ma el pensa al futuro con tanto coragio,
e al dì ca bisogna partire come a na fola,
avisando nessun, senza baston tacarà n’altro viagio,
col sole davanti, l’odore de l’erba e di fiuri in t’el naso,
sentà sula porta de casa vegnendo la sera…
ai primi de magio.

Questo tempo così veloce potrà cambiare la nostra voce
Ma non quello che dirà.
Ma dove sono gli altri come noi, forse pensano a quello che faranno
O a quello che non faranno più.
Siamo quelli che hanno cantato:
“Tra l’Adige e il Po, tra il mare e il tramonto
La terra di nebbie si stende celata allo sguardo.”
Sotto albe e tramonti della nostra terra, vecchie strade in mezzo
a questa gente, che sa accettarsi per quello che è,
che non esclude chi non lo è, che sta a guardare,
che fa finta di niente, che prende decisioni, che vive la sua vita,
sempre e molto semplicemente.
Ma dove sono gli altri come noi, forse pensano prima di parlare,
O a quello che non diranno più.
Siamo quelli che hanno cantato:
“Tera e acoa, acoa e tera, da putini che da grandi,
Siora acoa ai so comandi, po’ se crepa e bonasera, bonasera.”
Provare, lottare, credere e sperare, e avere sempre molte
cose da fare, anche quelle magari in cui poi non crede
più, anche quelle magari che non gli vanno giù,
che si ribella, che si sente impotente,
ma prende decisioni e trascorre la vita
sempre e molto semplicemente.
Ma dove sono gli altri come noi, forse pensano a quello che diranno
o a quello che non vedranno più.
Siamo quelli che hanno cantato:
“La macina del tempo gira senza posa,
molte ferite apre, poi le ricuce e cura.
Uomini e cose passano, resta la scena intatta
tutti voglion salire su questa giostra.”
Questo tempo così veloce potrà cambiare la nostra voce,
ma non quello che dirà.